No más de 15

– Estoy cansada de luchar. Me lo dijo el domingo por la tarde,  mientras ponía todas sus fuerzas en mover los dos pesos muertos en los que se habían convertido sus piernas. Y, a diferencia de otras muchas veces, la creí. Mi duelo comenzó justo en ese instante. El trayecto en carrertera desde la residencia a mi casa fue el velatorio, con el llanto intentando inundar los recuerdos. Y en la mafdrugada del miércoles, se rindió.

Construyó una alhambra de ensoñaciones en las que él siempre aparecía a lomos de un caballo blanco. A veces al volante de un mercedes. Siempre con el cabello mecido por el viento, siempre en el momento justo, siempre luciendo una magnífica sonrisa profidén. Tal vez por eso, cada vez que le pedía perdón y le rogaba que no lo abandonase, ella echaba mano de sus sueños y volvía a su lado, inmune a los gritos y las palizas que no eran más que intermedios en su futuro perfecto.

Un 14 de marzo comenzó su locura. Quería poseer la mayor colección de cuentos jamás escrita por un mismo autor. Se puso el límite diario de quince líneas y se atrevió a soñar con tenerlas en la mayor biblioteca de la historia a disposición de cualquier lector que quisiera poner sus ojos sobre ellos. Algunos le quisieron hacer ver lo imposible de tal empeño, otros le señalaron la incapacidad de cualquiera para siquiera pensar en escribir cada día un relato distinto, por corto que fuera. Pasó un año completo y su sueño no había llegado a desarrollarse por completo, incluso su objetivo de escritura diaria no había sido alcanzado, pero su necesidad de escribir, de narrar historias para quien quisiera leerlas le condujo a seguir en su empeño: lograr la mayor colección de relatos de la historia...